viernes, 9 de septiembre de 2011

Spleen


En la hora del aburrimiento
parece que burbujean logaritmos
dentro de mis cartílagos,
como si chapoteara la mímica del paralelogramo
en la sangre confundida de mi neurosis.

El hastío se come membranas,
nauseabundo se restriega en la inutilidad
que resulta si vagamos por la cosmogonía de las calles,
en un cuchicheo de miasma,
como lluvia minúscula que entraña anonimato,
porque todo es una dimensión resbaladiza del ser.

La rebelión empieza cuando se flanea desmadejado,
desbaratando la esfera por la que hierve la muchedumbre.


Conde Soto

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Delicadeza I (La de tus párpados)

“O poeta nao se conforma de nao conhecer todas as formas da delicadeza”
Cacaso






Para plasmar la delicadeza de tus párpados:

Contemplo esa piel frágil que tienes. Bella. La piel más delicada de tu cuerpo fuerte. Las pieles de tus muslos, de tus talones, de tus codos desconocen la textura de tus párpados. Tú mismo la desconoces. Este es tu secreto: tu delicadeza está guardada como un sigilo. Es silenciosa y no insiste. Es un acto de devoción perderme en el secreto de tus párpados. 

Condesa Lara

jueves, 1 de septiembre de 2011

Drummond, la eutanasia del mundo

            Hoy, en la sección de Traducción, estrenamos el audio de los poemas en el idioma original (en este caso, en portugués). Esta nueva herramienta nos permite respetar la sonoridad de la lengua en que están escritos los poemas, pues, ya que toda traducción es una traición, queremos que el adulterio literario sea lo más honesto posible.

Pensamos que el propio poeta es el único que debería leer sus creaciones, por una cuestión de ritmo interno del lenguaje. Pero, como el poeta de hoy, Carlos Drummond de Andrade, está muerto, nos tomamos la libertad de hacerlo.

Esperamos que os guste. 









Carlos Drummond de Andrade (Brasil, 1902-1987)

            En Drummond todo el mundo y toda la poesía, que viene a ser lo mismo, son reducidos al NO. Su negatividad es nihilista, pero revestida de delicadeza. Él destruye todo con una calma impresionante. Su violencia es dulce, un acto de amor y de admiración a la NADA (“mi materia es la nada”). Para él, “la poesía más rica/ es un signo de menos”. Incluso la muerte es aceptada con enorme serenidad, ya que es la anulación del tiempo, liberación del cuerpo y la “integración en la noche”. Drummond es la eutanasia del mundo.


Nocturno a la ventana del apartamiento
in: Sentimiento del Mundo, 1940

Silencioso cubo de tiniebla:
un salto, y sería la muerte.
Mas es sólo, bajo el viento,
la integración en la noche.

Ningún pensamiento de infancia,
ni nostalgia ni vano propósito.
Solamente la contemplación
de un mundo enorme y parado.

La suma de la vida es nula.
Mas la vida tiene tal poder:
en la oscuridad absoluta,
como líquido, circula.

Suicidio, riqueza, ciencia…
El alma severa se interroga
y luego se calla. Y no sabe
si es noche, mar o distancia.

Triste faro de la Isla Rasa.


(La traducción es mía)                                                                                            

Condesa Lara

martes, 30 de agosto de 2011

Biografías: Condes

CONDE SOTO



            Conde Soto nace en 1976 en Algeciras, Cádiz. También es conocido como la reencarnación de Bruce Lee: ambos son sagitario, con ascendente en sagitario, y Dragón en el signo chino: lo que explica su corte de pelo, su manejo del nunchaku y su  dicción del castellano-andaluz.

            Entre una clase y otra de artes marciales se dedica a escribir poemas, cuentos y canciones. Ya adolescente se da cuenta de que la guitarra seduce más a las chiquillas del instituto que su nervioso nunchaku. Esta acertada percepción le hace formar parte de un grupo de rock, Cerco de Sombra, para el cual compone canciones.    

Impulsivo, visionario y radical como es, decide irse a Madrid en 2001 soñando vivir un largo idilio romántico con la Música. Pero la Música se enamora de otros, se va con todos y lo deja tirado en las esquinas de la capital. Eso le presupone una gran crisis personal y creativa, por la cual se va a Londres en 2006, deseando olvidar sus penas.

Después de esa breve temporada británica, concluye la carrera de Filología Hispánica por la UNED, en su ciudad natal. De vuelta a Madrid, empieza a trabajar como profesor de español para extranjeros y se saca un Máster en Literatura Española, por la Universidad Complutense de Madrid.

Conoce a la Condesa en una noche de luna grávida, que esparce sobre ellos la bendición del alineamiento del cosmos. Se casan a los ocho meses. Curiosamente, los dos comparten todas las pasiones: el cuerpo, la poesía y el astrolabio.

Después de tantas peripecias, vuelve a su cuerpo natural, creativo e idealista: escribe su primer libro, que es todo un secreto y dedica su tiempo libre a coger el viejo nunchaku “sólo para dar un poco de vidilla al aire”.



CONDESA LARA



            Condesa Lara nace el 8 de agosto, en Sao Paulo (Brasil). Se nota el profundo daño que el signo de Leo imprime en su carácter: posee unas melenas rebeldes, siente profunda atracción por la inutilidad de la Belleza y una especial empatía por el alma monárquica de los girasoles.

Compone su primer poema a los cuatro años, para suplir el problema de la pronunciación de letras como la L o la R. Porque, llamándose LaRa, o la niña hablaba en versos o tendrían que resucitar al mismísimo Freud para ayudarla a superar tamaño trauma.

Por obra espontánea del destino, a los trece años caen en sus manos libros de Baudelaire, Rimbaud y Maiakovsky, cuyas lecturas harán que ingrese en la Universidad de Sao Paulo para estudiar Letras. Se especializa en Absenta, pero para cumplir el programa universitario se licencia en Literatura Francesa, Portuguesa y Brasileña.

En la Universidad se aburre profundamente del mundillo académico, que huele a dentífrico, a té de las seis y a corbatas marrones. Tanto es así que busca en otras áreas del conocimiento algo que le subvierta esa paz pequeño-burguesa de los pasillos de las bibliotecas: el futbol, el teatro y la física la salvan del tedio. (A menudo es posible verla dando largos paseos en bicicleta en compañía de un señor mayor que responde al nombre de Albert Einstein).

Decide venirse a España para una breve temporada, con la idea de seguir sus estudios en improvisación y clown, pero conoce al Conde, “mientras él se decidía si era tímido, triste o más bien torpe y definía cuál era el color del canto de las sirenas”. Este fortuito encuentro se consolida a los ocho meses con la boda de ellos.

            Ya en España, concluye un Máster en Literatura Española en la Universidad Complutense de Madrid. Traduce los Poemas en Prosa de Lorca al portugués y obras de Joao Cabral de Melo Neto y Roberto Piva al español.

Acaba de terminar su primer libro que se ha estado gestando el tiempo de una luna llena. Mientras no está escribiendo le encanta planchar ropa, su verdadera vocación.

            Soñaba con ser una diva de los años 50, la reencarnación de Marilyn, pero por falta de tinte para el tono platino se conforma con ser rubia, “porque si la vida es solamente una, yo prefiero pasar la mía siendo rubia, siempre rubia”.

Condado de las Letras

domingo, 28 de agosto de 2011

Retrato de Francisco Umbral



Francisco Umbral posa desnudo en un insistente invierno que vocifera escalofríos en la noche madrileña. En mitad de la habitación en la que hilvana sus sueños, sus ojos se muestran fijos, concentrados y atentos, como en unísono trance, al espanto del flash que le va a venir. A un lado los botines, los heraldos con los que siembra las calles de dandismo y chulería; atiborrados de pasos, se deletrea en su apariencia la peripecia del día a día. La calavera, que yace desflorando el destino en un desquite, presagia el final que se abate y que enturbia la existencia. La máquina de escribir tapa el falo o lo sustituye, que para el caso es mejor, porque el folio en blanco hay que llenarlo con la fuerza centrípeta que sale del sexo, en un desbordamiento de flujo y semen.

Nuestro escritor, cuyo pudor ha dejado varado en la provincia, llega a Madrid con la desnudez de quien se sabe arropado por el genio, y sólo se rodea de lo que va a hacerle artista: dandismo, sexo y muerte.

Conde Soto

lunes, 22 de agosto de 2011

Murilo Mendes, la convergencia de todo

Murilo Mendes (Brasil, 1901-1975)

Poeta múltiple, hacía convergir poéticamente y moralmente elementos totalmente contradictorios, como hizo con el surrealismo más agudo y con su profundo sentimiento católico. En él, todo el misterio del mundo es claro en profundidad y caótico en superficie.

Poeta múltiple pues encuentra la poesía en todo: la visión del paso del cometa Halley, en 1910, “le despierta para la poesía”; decide ser poeta cuando huye de la escuela para ver “Nijinski bailando en los arcoíris”; y Mozart se presenta, a menudo, en su habitación “vestido con un abrigo azul”, amigo al que defendió cuando los alemanes tomaron Salzburgo, enviando un telegrama al mismísimo Hitler exigiendo que abandonase la ciudad, firmando Wolfgang Amadeus Mozart.

Múltiple porque, como dice el verso final, el poeta-océano no entiende de límites; no podía ser diferente: su lema era “poesía libertad”.






Aerograma
in: Metamorfosis, 1938-41

Vivir triste, asfixiado,
una eternidad roja,
en tu boca de concha,
suspenso entre cielo y mar.

Cosechar pájaros en el pecho,
deletrear las nubes calmas
esperando el rayo actuar
en el umbral del hijo pródigo.
Filtraré un día los siglos
que se acumulan en la mirada
hasta que la piedra suspire
los secretos de la atmósfera.

Semillas de pianos crecen
para huérfanos que suben escaleras,
mientras peces azules
beben en el océano del poeta.



(La traducción es mía)                                                                                            

Condesa Lara

domingo, 21 de agosto de 2011

INSTANTES ROBADOS DE UNA MAÑANA DE VERANO

Escritos de la Ilustre Cuadrilla

En los “Escritos de la Ilustre Cuadrilla” de hoy os presentamos a nuestro amigo, periodista y poeta: el distinguido caballero David García. Dueño de un estilo exquisito, construye mosaicos a través de metáforas e imágenes líricas.

Les dejamos con él.
Condado de las Letras


INSTANTES ROBADOS DE UNA MAÑANA DE VERANO

De la noche cuelgan músculos atrofiados. Como dianas por los que se deslizan los sueños. Como lentas carreteras hacia un mundo olvidado. En esta mañana de añiles, la noche es un monstruo al que espero, es la certidumbre de que aun el humor de las sangres enloquecerá las riveras.

Periódicos. Luz de ángeles alumbrando el día. La piscina, paraíso de teselas. Un fuego blanco lamiendo los ojos. Juegos de verano. Tedio acompasado. La ausencia de los Gatos, sus maullidos, sus colas y la ausencia de sus bigotes mesando mis tristezas.

Vívidos ojales de nubes. Trayectorias desafiantes. Cruceros salvajes por el centro de la flor. La piedra que como una esponja de tiempo conversa con el satélite y la ubre. Hay un camino que nadie ve. Hay un silencio desconcertante que despierta al amanecer al mundo.

La niñez. Recorrer la vida con esa bendición a cuestas. Un traje de ilusión y miedos y colores y matutinos eructos crepusculares. La niñez. La sagrada forma del verbo naciente y el cerebro amoldándose al laberinto.