Escritos de la Ilustre Cuadrilla
Hoy,
día de Reyes, tenemos el placer de regalarles el cuento Mi prosa desnuda de
nuestro ilustre invitado y amigo, el duque Eduardo
Martínez Rico, quien ya había pisado este Condado anteriormente con su
artículo La imaginación.
Aprovechamos
para informarles de que el próximo día 17
de enero de 2012 lo entrevistaremos en la Twitcam Aristocrática nº II. Pueden enviar sus preguntas para tan
célebre caballero.
Es
un placer tenerlo de nuevo por estos parajes.
Les
dejamos con él.
Condado
de las Letras
MI PROSA DESNUDA
Ella vino a
verme en su sombra de fuego. Sus piernas eran largas como las lianas de la
selva. Su cuerpo se movía como una serpiente y yo era su presa. ¿Era rubia, era
morena? Era rubia, sin duda, pero podría ser morena. Me recibía con las piernas
abiertas, bien segura de que yo iría a ellas. Pero yo no era tan fácil, yo no
era tan tonto. Recuerdo muy bien aquel día que la conocí, y cómo me llevó a su
casa, su pisito de tía buena, cómo celebró mis libros, cómo celebró mis artículos.
La recuerdo muy bien. Cómo desapareció, fue y volvió, el conjunto delicioso de
ropa interior roto por unas únicas, frágiles y mínimas bragas. Llevaba un libro
mío entre las manos. Se había pintado los labios, los de arriba. No había visto
una tía más buena en mi puta vida. Pero no hizo nada.
Había leído
el libro. Le había gustado. Eso decía. Cuánto trabajé en ese libro. Cuánta
pasión, placer, puse en la documentación y la escritura de ese libro, tanto
como frustración estoy poniendo en la escritura de este texto que camina hacia
ti, princesa –por decir algo-, y no sé qué coño es.
Sí, había
leído el libro. “Me ha hechizado, Jorge”, me dijo. Luego fue a la cama, se
sentó delante de la cabecera y se puso a hojearlo, las piernas flexionadas, las
piernas abiertas. Agradecí el gran trabajo de los editores y mi esmero en el
esfuerzo de la prosa, prosa y verso, pues de todo hay en mi libro, ahora que mi
“obra” descansaba entre las manos de la tía más buena que había visto en mi
vida. ¿Por qué las tías buenas gustan de los escritores, los famosos y los
poderosos? Suerte que tenemos los escritores, esos seres famélicos, es decir,
por ejemplo, muertos de hambre, que nos movemos entre las palabras y las bragas
de las mujeres. No, perdón, entre los sueños de los hombres y las mujeres.
“Me encanta,
Jorge, me lo tienes que dedicar, cariño, que aún no me lo has dedicado.” Yo
guardaba el silencio del cordero que va a al matadero. Sus piernas dibujaban un
ángulo esperanzador y yo no podía evitar mirar la hendidura que sus braguitas,
blancas y negras, pues de todo tenían, insinuaban, me insinuaban.
Ay, Dios,
Dios, Dios. Ay, amor, amor. “Debo irme, preciosa, nos vemos cualquiera de estos
días. Ya te dedico el libro el próximo día.”
“Pero me vas
a dejar aquí tirada, con el frío que hace…” Y sonrió, de esa manera que sólo
sonríen las tías buenas y juguetonas. Nunca me la había follado. Era la tía más
buena que había visto en mi vida, y nunca me la había follado. Tampoco lo
haría. Era diciembre, a punto de empezar el Año Nuevo. La calefacción estaba
apagada, y ella estaba con mi segundo libro en las manos haciéndome el numerito
de la admiración.
La dejé
allí, sola, en la cama. No, perdón, sola, no. Acompañada por el calor de mi
prosa, ya que no conocería el de mi cuerpo, la muy bandida, como diría mi
abuela. Dios, cómo se puede estar tan buena. Y cómo se puede tener tanta fuerza
de voluntad. Nadie lo comprendería, nadie lo entendería. Algunos me admirarán
más allá de las estrellas. Disfruta de
mi libro, amor, que a mí no me lías.
Eduardo Martínez Rico
